5-LA PRESENCIA

Nada más entrar al desván noté la presencia.

EL MANDO

Siempre lo consigues.
No se como lo haces pero siempre es así y me odio por eso, me odio por consentir que ocurra.
Si amor, ya, ya, ya se que me adoras, que soy todo para ti, que vives y te desvives por mi, pero sabes... a veces no es suficiente.
A veces no hace falta decir todas esas cosas bonitas y profundas, a veces suenan huecas, egoístas, sobre todo cuando al decirlas pretendes que me sienta agradecida por ello... y solo consigues que me sienta atrapada.
Intentas que todos los que de verdad te queremos actuemos única y exclusivamente de la forma que tu quieres. Te sorprende y exaspera que seamos capaces de hacer algo con lo que tu no estás de acuerdo, que tomemos nuestras propias decisiones, que seamos libres.
Cuando yo decido hacer algo sin tu aprobación, algo se remueve en tu interior y te transformas, te conviertes en un ser despreciable que no conozco y al que odio, un ser que quiere demostrar que EL MANDO es suyo.
Intentas controlarme con EL MANDO, te da una sensación de poder
indescriptible y dominas la situación. Crees que así ahuyentas todos los fantasmas pero el miedo sigue ahí, si, lo veo en tus ojos.
Es curioso pero no te das cuenta de que al final no consigues lo que
pretendes.

"Miraba el agua y más allá..."

A menudo nos sentábamos a ver caer el sol: ¡Ya cae, ya cae mira, míralo
hombre, no te lo pierdas! -decías como quién por primera vez ve caer las
chispas multicolores de los fuegos artificiales- Y el sol caía. Y su estela
en el mar era sustituida por la de la luna. Esperábamos hasta el amanecer
junto a la hoguera y
disfrutábamos en la semipenumbra aquel primer baño como si estrenásemos la
playa cada día. Después volvíamos a casa y a la pelea diaria de obligaciones
compartidas. Nunca me gustó como planchabas mis camisetas. En realidad yo
nunca las planché pero a ti te hacía ilusión. Yo te dejaba. Y te besaba la
espalda mientras lo hacías.

Los que estamos atados al duro banco de galeote porque no servimos para otra cosa tenemos estos días alegres las pajarillas, no por las fechas tan navideñas, que tambien, sino porque LA MAÑANA ha tenido el acierto de recordarnos tiempos pasados. Son muchos años los setenta de su vida, y son muchas las anécdotas, peripecias, alegrías y sinsabores que hemos pasado bajo su cobijo. Porque eso es, ha sido y será nuestro diario, un cobijo para todos los lleidatans, que no caigo en cursilada de las “...â€� por mi apego a la cosa bien hecha, como preconizaba Xenius, Eugeni D’Ors, en “LA BIEN PLANTADA. Tengo delante el libro editado por LA MAÑANA que condensa larga época y vuelvo a vivir tiempos pasados con compañeros y sin embargo amigos, con hechos algunos anodinos, otros relevantes, pero todos ellos formando parte del entramado de la vida local y comarcal que tuvieron reflejo en estas páginas. No renuncio a la nostalgia de las épocas idas, aupada con la satisfacción de haber sido testigo desde dentro de la evolución viva y vivaz de un medio de comunicación caminando hacia el futuro con paso firme. Ruedecilla que fuí y a ella me agarro, en el gran engranaje de la confección del diario, mi satisfacción es plena y avalada por la respuesta de la sociedad y por la calidad contrastada de un producto --hay que escribir del continente y del contenido-- que pionero en la Terra Ferma, sabe evolucionar mirando al mañana esplendoroso pero sin soltar las amarras del pasado.

ADIOS CHRISTMAS

Bueno, ya pasó el momento de las felicitaciones. Si acaso, algún rezagado se apoye en lo de “feliz añoâ€� para dar señales de vida, pero los Xmas se fueron con el AVE hacia La Pobla. Y no por las fechas caducadas, sino porque han sido desbancados por la funesta manía de los SMS sincopados, cargados de faltas ortográficas y no digamos sobre su sintaxis. Cosas de los tiempos que corren, me refriega uno de mis nietos que, como toda su generación, da gusto al pulgar sobre el teclado a velocidad de Fernando Alonso. Ahora, ya a toro pasado, el personal compone la figura y se alegra por no caer en la lata de elegir la estampita, sobre incluído, hacer cola en Correos para los envíos y ¡ hala! a temer la contestación con otra estampita tan cursi como la que origina el intercambio. Su destino final es la papelera de los olvidos en la cueva del trabajo. Pero y sí que es destacable y me encocora, son los SMS, que ya es fastidioso. Sobre todo cuando alguien bienpensante nos explica los entresijos de los envíos masivos, con el añadido de la musiquilla avisando su recepción en el momento mas inoportuno y siempre, cosas de la novedad, con un toque de impaciencia y preocupación por el contenido. Uno de mis amigos borra de una tacada los mensajes que recibe, cosa que hace cada seis horas o antes si tiene la vena de la destrucción. Me explica que ya se los sabe todos y que si alguien se acuerda de él, que lo haga de una forma más acorde con la cortesía y que use el telefonillo sólo para llamadas.

En la compleja sencillez --permítaseme el oxímoron-- de algunas mentes con afán restrictivo se llega a obviar lo que está al alcance de toda persona no sólo culta, sino simplemente interesada en las bellas artes. Ahora, con la prohibición de la fiesta de toros en Cataluña se pretende dejar fuera de tiesto lo que ha sido y sigue siendo cuna, madre y permanente manantial de escritores, literatos, arquitectos, pintores... que cuando lo desee el protestón de turno, le invito a conocer sólo parte de la poesía sobre el mundo del toro. Y escribo parte porque sería fatuo presumir de algo que no puedo tener. Sólo, en los anaqueles de mi cueva, está una pequeña muestra de los poemas que los poetas escribieron sobre la fiesta por antonomasia. Pero no me resisto a recordar, a enseñar caminos poéticos, narrativos o musicales donde el toro bravo y su entorno son factores protagonistas. Para ello ejemplarizo con figuras insignes universales como Picasso, Goya, Dali, García Lorca, Merimée, Hemingway, Gerardo Diego, Falla, Albéniz, Benlliure,... y más atrás en el tiempo podríamos llegar hasta el Siglo de Oro. No vale el borrón y cuenta nueva en ese amplio espectro de cultura que es el tema que me ocupa hoy. No vale el decir esto ya no existe, como no vale quitar de la historia hechos, actitudes, venganzas, cobardías, que las hemerotecas dejan con las posaderas al aire pirinaico las traiciones y el chaqueteo. No pretendo defender nada, que no pretendo ser más que un arrejuntador de palabras, ni soy paladín de causas perdidas, pero la memoria me lleva al Mayo del 68 cuando alguno de los Catones de hoy, entonces se escudaban en el “prohibido prohibir”, pretendiendo coger aires de “progre” para lacrar su escondido sentido de autoritarismo. Ahora sale al ruedo ibérico.

GOD SAVE THE TROUT

Como no soy ducho en la pesca, pues en la mi ya larga vida sólo una vez en Bossot capturé un pez de un piscifatoria con una caña y eso porque el encargado guió mis inexpertas maneras, no puedo de forma fehaciente escribir si las truchas de los cotos para la pesca deportiva contienen o mantienen a los osteictios (peces óseos), los condrictios (peces cartilaginosos) o algo parecido. Que mas dá. Seguro que no tienen ni astas en puntas ni por tanto dan cornadas, ni sus captores corren más peligro que caer a la charca ni son necesarias enfermerías ni cirujanos. Según leí es una clase de pesca que después de capturar y arrancar el anzuelo de la boca con sus desgarros, la vuelven al agua a que se reponga si pueden y vuelvan a ser engañadas con el cebo; así los esforzados deportistas tienen las de ganar de todas, todas. Naturalmente hasta que se forme una plataforma cívicopolítica antipescadora deportiva, --que apoyaré con todas mi fuerzas-- pues tambien hay corazoncitos que penamos ante un arte que no se puede aguantar. Algunos empezarán a defender un “deporte” que está sin poetas como García Lorca y Gerardo Diego, dramaturgos como Alfonso Sastre, cineastas como Ladislao Vadja y Bardem, músicos como Bizet, y Turina, novelistas como Blasco Ibañez, biógrafos como Antonio Burgos y Larry Collins-Dominique Lapierre y pintores como Goya y Picasso. La tira. Tras un reciente caso muy aireado por plumillas y tal, vendrán prohibiciones para actos populares y de arraigo en costumbres y tradiciones --casi se me escapa y escribo traiciones-- pero no de los embolados, los correbous o así. O esperar con un mejor criterio que (truchas las seguirá habiendo) la pesca deportiva muera por falta de adeptos y sus defensores seguirán ocultos para verlas venir y ... “Honi soit qui mal y pense"

publicado en mi columna semanal de "LA MAÑANA"

LAMENTABLE

MI ABUELITA

Las primeras referencias que tuve en mi ya lejana infancia de Henry Miller, Joyce, Proust y Faulkner, fueron a través de mi abuelita. De mi abuelita Carmela. Aún parece que la estoy viendo como solía contemplarla en mis años infantiles: vestida de riguroso luto (su hijo, mi tío Rafael, había fallecido al intentar atrapar un billete de mil pesetas del Monopoly que, volandero, se posó en un tejado), con su pañolón en la cabeza por el que asomaban las greñas canosas y calzada con unas alpargatas de cáñamo tan pretéritas como ella. Era una viejecilla arrugada, tal el escroto de una marsopa, y tenía en sus movimientos algo de simiesco, algo cercano a la actividad del chimpancé. Desde luego, no paraba nunca. Delgadita, amojamada, renegrida, era lo que conocemos por un manojo de nervios.

La ecuación del amor "1+1 = 2+2" es una expresión simbólica más que una ecuación matemática rigurosa. Viene a significar que la unión de dos personas, al mejorarse mutuamente una a la otra aumentan geométricamente su potencial. Es decir, que ambas son más cuando están juntas.
El físico matemático británico, Paul Adrien Maurice Dirac, fue el autor intelectual de esta ecuación, la fórmula del amor: (w06; + m) ψ = 0 define que «si dos sistemas interaccionan entre ellos durante cierto periodo de tiempo y después se separan, podemos describirlos como dos sistemas distintos, pero de forma sutil se convierten en un sistema único». «Lo que le ocurre a uno sigue afectando al otro, incluso a distancia de kilómetros o años luz”.
Unidos somos más, el conjunto supera a la mera suma de individuos. Esta proposición no es nueva, Ya Caius Iulius lo expresó en negativo en la Guerra de las Galias: “divide y vencerás”.
Algo tan exacto como las matemáticas, se adentra en las relaciones humanas, tan subjetivas, como una navaja caliente entre la mantequilla. No deja de ser una paradoja, una expresión simbólica, pero podemos expresar su contrario: si 1+1=2+2; -1+-1=-2+-2
Es decir, Bonnie Parker y Clyde Barrow son figura de esto. Dos personas ya mal encaminadas que al unirse formaron un conjunto más pernicioso que la suma de ambos por separado.
Por lo tanto, bésame nena, eso nos hará mejores.