Yo sé que mi recuerdo te hace daño
y que un pájaro herido en tu garganta
-de aquella luz de mayo-, gime y canta,
deshojada la flor del desengaño.

Deshojada la flor que fuera antaño
orgullo de tu pecho, y que ahora espanta
al nuevo ruiseñor que se levanta
en rauda huída del recuerdo huraño.

¡Qué rota urdimbre, qué violenta hambre
de arrancarme por siempre de tu entraña,
qué pureza teñida de mi sangre!

La he de matar: antes muerta que extraña
prefiero mi memoria: muerta y sola:
¡Qué homicidio de lirio y de amapola!


© Blanca Barojiana
23 Abril 2009 es.humanidades.literatura