Nada se exagera aquí, cae una gota detrás de la otra
y nada rompe la monotonía de este dolor ahogado
ni siquiera más mar o más dolor.
Quizás por eso las paredes se levantan y me rodean
y les hablo a las paredes sordas y airadas
y hablo y hablo y hablo y acumulo tristezas
una encima de la otra, de manera
que la más antigua de ellas es extensa y delgada
transparente casi, como el aire que respiro.
No hay oscuridad que resistir, sólo penumbra
en esta lenta pena de largo recorrido.
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© lunamar – 12/05/2010 – es.humanidades.literatura