Hoy todavía, Mar, parece
que nunca llegará la primavera.
Del verano, ya ni te digo.
Alternamos los fríos y las nubes persistentes
con las oscuridades
nacidas
de las entrañas de la tierra.
¿Un vómito de asco?
La tierra en su conocimiento de las cosas,
contesta.

El cielo está de luto,
directamente triste,
como un fogonazo negro
que encoge el alma.
Parece que
ni la respiración se resuelve
de forma natural.
Un nudo en el estómago,
como pelota de hielo,
nos quita el sosiego
de la modorra de la siesta.
Incierto futuro sobrevuela,
se posa como un buho
y nos mira y nos calcula
como a una presa.

GatoFénix
(Mar, gracias por tus versos...en estos tiempos)