Es junio. Once. Neblina y lluvia mansa.
Tres o cuatro siglos antes del eco de tu huida.

Y tu recuerdo irrumpe como mar violento,
se amontona, se confunde en la paz de mi pecho.

Aunque he roto a golpes la luna del espejo
tu rostro aun refleja claridades diáfanas.

© Poncio Galileo