Hoy día dos del once del once:
día de difuntos;
ayer, Todos los Santos: de risas.
Hoy, día de los fieles difuntos,
"a boxes" para seguir la carrera.

Un punto de inflexión
en este mundo tan irreflexivo.
Donde todo es mirar para otro lado.
Donde nadie mira de frente, a la vida,
y por ende, a la muerte.
Las cosas pasan como si no pasaran.

Elegantemente caminamos
entre despojos, sin inmutarnos:
despojos de vidas, todo "cool";
impactantes escenas del reality
que nos dejan indiferentes.
Daños colaterales, dicen.

El callo del alma, quien admite que la tiene,
se hace a todo y ya, ni siente ni padece.

El hecho de pasar por boxes
es una cura en sí mismo;
una toma de tierra en este vuelo
de perdiz, corto y veloz,
que es nuestra vida.
Se levantó la veda.

Allí, en boxes, encuentras a los demás;
ese prójimo enfermo y desvalido
que mendiga una atención, "agrumados".

A veces los "mecánicos" y los "ingenieros" de turno
están para pocos miramientos.
- ¡Se siente, ya, y espere su turno!
- ... apenas alcanza a levantar la mirada por respuesta.
Es un anciano, solo, apoyado en su bastón
que ya no manda nada...un superviviente.
Apenas se desplaza.
Apenas respira.
- ¡No puedo darle el bote para que mee!
¡No es la hora! - dice levantando la voz.

Él lleva media noche desvelado
para que no se le pasara la hora.
Su hija trabaja en Coslada y se va temprano.
Le ha llamado a las ocho desde el trabajo.
Él, ya estaba a la puerta donde los análisis.
Ahí mismo, en donde todavía no es hora.
Faltan cinco minutos - dicen y es cierto -
casi lo que puede tardar en llegar al banco del pasillo
- piensa él.
Duda si hacerlo o esperar...
orillado, callado;
con esa tristeza propia que desconcierta
y uno no atina a pensar en qué piensa.

Luego, no sé si lo sabe, se enfrentará
al problema de mear en el bote.
No, no es por lo de atinar. No,
Es que no sé si le han dicho
que no hay aseos por allí.

No hay habilitado un sólo lugar...
para cumplir con el bote.

Es bueno, dentro de lo malo, pasar por boxes.
Tanta superficialidad, tanta ignorancia,
tanto carpe diem quam minimum credula postero,
que nos hemos embrutecido.
Nos hemos quedado sin memento mori
y por ello hemos dejado, un poco,
de ser hombres.

© GatoFénix

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