La novela de Doctor Pasavento me la regaló, en septiembre, la que fue mi mejor amiga de juventud y seguramente por eso, porque me la regaló ella, la he leído. El caso es que hace algo más de un año cuando cerré la última página de El mal de Montano, tuve la total certeza de que nunca más volvería a leer nada de Vila-Matas ya que, aunque siempre me aporta algo y reconozco que trae temas muy interesantes, lo hace a trabes de personajes y situaciones extremadamente, para mi, aburridas.

Desaparecer; ese es el todo de esta novela. Desaparecer de la nada, o más que de la nada de lo anodino para rizar el rizo y complicarlo todo aún más. Y acabar loco o simulando ser un loco o deseando ser un loco o loqueandose en el intento involuntaria o voluntariamente, esto no me ha quedado muy claro; con paradojas brutales como son desaparecer enredándose en otras identidades figuradas, la cruz de existir siempre siendo el mismo pero en otro. Me gusta sobre todo la conclusión, la conclusión que yo saco, ese campo en el que la insinuación del autor se arraiga en el lector como si fuera propia, Vilas la domina, y la conclusión es que para desaparecer de verdad hay que perder la memoria de uno mismo, hay que desmemoriarse y esa desmemoria no sustituirla por nada, dejarla ahí para vaciarse en ella cada día y ser consciente de ella, que esa sea la única realidad del desaparecido. Pasavento solo conoce a una persona que haya conseguido esto: Robert Walsert; ahora tengo curiosidad por este autor, es lo que me ha aportado esta novela, así que me dispongo a leer algo de él y he decidido hacerlo cronológicamente. Por cierto, este mes sale un articulo sobre el en "Qué leer" que aún no he leido.

Me molesta, tambien, de las novelas de Vila- Matas, la continua alusión a la obra de otros escritores y eso de que vaya soltando frasecitas brillantes de otros aquí y allá. Parece como que tiene la inseguridad de que su prosa no es lo suficientemente brillante y necesita de aderezo.

Por lo demás, decir que a esta amiga la veo solamente una vez al año y que ya no tenemos nada en común más que aquellos años del pasado, dos quizá tres de intensísima amistad. El caso es que cuando nos encontramos no hablamos ni de nuestras vidas ni de nuestro pasado en común de personas o situaciones, ni de nada que tenga que ver con nuestro día a día. Pero hablamos mucho, de cosas, de conceptos, de conclusiones, midiéndonos terriblemente una a la otrar30; extraña relación la que tenemos ahora. Cuando la vea le voy a regalar un libro de Robert walsert, me daría una alegría si se me ha adelantado y lo ha leído ya, porque cuando me regaló este de V-M me comentó que tambien la había causado curiosidad, nos propondría una tarde/noche divertida buceando en la nada ajena, tan cómodamente.

Ah! Y una cosa que se me olvidaba comentar, es recurrente en la idea de alivio que un escritor siente cuando consigue escribir solo para si mismor30; qué gracia ¿no? ¿es que hay otra manera de escribir bien? O mejor dicho ¿de ser escritor?

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otra cosa.

pasavento cuando desaparece en ese transito absurdo que hace de una personalidad a otra, indaga en la anterior a ver si le echa alguien de menos. Jaja, qué humano, de eso tenemos experiencia por estos lares, por poner un ejemplo practico.

ya sé que vosotros vais encantados en la moto, pero no sé, veo algo aburrido esto, no sé si es que despues de la ausencia descubro que os tenia idealizados o es que verdaderamente "estamos" aburridos.

pero os sigo queriendo igualmente