Albaroth escribió:

http://es.

hegoak ebaki banizkio
neria izango zen, ez zuen alde egingo
baina honela, ez zen gehiago txoria izango
eta nik, txoria nuen maite

Si le hubiera cortado las alas hubiera sido mío, no habria escapado. Pero así habría dejado de ser pájaro. Y yo... lo que yo amaba era el pájaro. O algo asi.

Agur Jauna.

jorfasán escribió:

A mi hermano le ha encantado desde siempre ML. Sus discos, sus canciones, su tono nasal atrompetado. Todo. Su música inundaba nuestro cuarto. Primero en las casettes que escupían sus sincopadas melodías con sistema de autodestrucción instantáneo, luego en los LPs que nos dejaba Javi, el gran Javi. A mí nunca me llegó. La insistencia de mi hermano causó mi aversión a sus interpretaciones. A todas. Leyes de los vas(c)os comunicantes. Del colectivo ez dok hamairu, que ML formó por el 68 para demostrar que los sesenta habían llegado al país de los vascos, salieron los mejores autores de canción vasca. Transitó por un experimentalismo que mucha gente acogió con devoción (en mi sentir con papanatismo modelo NPI) y uno, lo confieso, con pura alergia. No he vuelto a escucharle en años ya que dudo mucho que tenga algo en su zurrón para mí. Aunque sí me resulta muy sencillo respetar su proyecto musical: nunca olvidaré que me descubrió al gran Josean Artze, poeta. Aquellos que hoy hayan vuelto a habitar sus edificios de hermosas paredes inclinadas (y resistido la inflación de tonos chillones), un abrazo. (Háganme un favor: no se lo cuenten a mi hermano).

Que viejos poemas de Artze resuenen mientras el drakkar del viejo bardo busca el refugio de las aguas incoloras de la memoria:

Albaroth escribió:

Mi historia con el abuelo es simple aunque lleva una anécdota. Creo que la conté aquí allá por el 97.

16 años, baile de sabado noche en Oyalume, Astigarraga, cerca de Hernani, navidad. Sonaba Txoria Txori por una de esas orquestas bienintencionadas, Egan, creo que se denominaban. Por entonces estaba volviendo a aprender euskera y andaba metido en rollos con los de Laia Ez, hablar, hablar y hablar, ya sabes. Había una chica entonces, Nekane, dos años mayor que yo. Y bailamos abrazados con esa canción. Ella era de un pueblo de al lado que no diré (Su nombre tampoco es ese), y me habló del Laboa, que era siquiatra infantil y andaba metido con temas de Down y demás. Su hno tenía Down. Esa canción y esa chica me llevaron a Baga Biga higa y a leer mucho más de lo que leía entonces. Un año después a Nekane la mató la policía. Y luego olvidé a Laboa por la vida y los derroteros de esta, como olvidé el euskera (De lo que me arrepiento ahora con una hija) y las mujeres.

Con los años, unos ocho o así después, me lo encontré en su casa de Ayete, yo vendía a domicilio varias colecciones de libros, entre ellas la GEV. Y estuvimos charlando de sicología, música y literatura un par de horas. En castellano. No sin echarme una bronca socarrona por mi falta de euskera. Era, o así lo vi yo, un hombre con algo interior, reposado, discreto, pero con mucha fuerza. Socarrón y bastante de vuelta de todo. Con esa inteligencia llena de humor y analogías que admiro en la gente inteligente. Y le conté la historia de Nekane y hablamos de libertad y de pájaros.

Luego bebimos un coñac a su salud y ya no lo volví a ver.