A mi no me gusta. No me veo pidiendo un bourbon o un wisqui irlandés ahí bajo las gafas de pasta de algún freak delgado que hace que no folla eones y que sólo piensa en la última de batman mientras te sirve en un silencio ominoso. Prefiero los cafés grandes con olor a tabaco y madera y con marrones de mil matices. Bares con historia bajo las mesas en los que puedes imaginar unos pies descalzos hurgando en la bragueta, servilletas manuscritas que siempre comienzan con un érase una vez, y posavasos húmedos de sudor creativo.

El Escritor.
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