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Indah - In Memoriam
NoticiasNuestra Indah ha fallecido el pasado Domingo 24 de Mayo.

Un beso enorme, guajina, con uno de tus muchísimos poemas.

Mar

---

Plegaria

Libérame, amor, para quererte,
del deshielo de abril, del viento frío,
del golpear continuo del hastío,
de este estar sin estar. De sorprenderte.

De haber llegado a ti. De conocerte.
De soñar con ser flor, torrente, río.
De este tentar tu corazón al mío,
con el zaino capote de la suerte.

Martirio. Sinrazón. Dolor que ensalma,
es este ansiar -¡ansiando poseerte!-
ser sólo sombra azul: tu mar en calma,

tu torre, tu pasión, tu contrafuerte.
Cuando la angustia se adueñe de mi alma:
¡libérame, amor, de esta no muerte!


Indah. Marzo de 2002]
Comentarios
fw el mayo 28 2009 18:21:24
.
En mi (también) arden sus pájaros


No importa irse. Irse vale quizá como quedarse. Quizá más.
J. R. Jiménez



DEFINICIÓN Y SUSTANCIA


Todo se olvida, dices.

Y el verano, pienso, llegará, como siempre.
Y el otoño:
simplicidad perfecta de lo esperado.


EXPULSADA DE LA MEMORIA


No te escucho:
oigo cómo crecen mis uñas,
cómo el miedo se ha hecho dueño del barrio,
de la ciudad.

Cómo se acercan tus pasos.

O se alejan.


DE LA CALLE CÉNTRICA DE TU POESÍA


Vuelves. Crees que todo puedes conjurarlo.
Como antes.
Que aún juegas a plantarle batalla a tu abecedario de soldaditos de plomo.

Nadie está solo cuando a nadie espera, pienso.


EN ESAS TARDES CANSINAS


Limosneas mi tiempo. Espera, dices.

(Sí, aún lo recuerdo: tus dedos encalaban
la línea del horizonte de mis párpados;
avaro, el mediodía se enrocaba en las flores del almendro.
Pasó la lluvia. Y te amé).

No preguntes: se extravió el futuro.


LA LUZ INSINÚA LOS GESTOS


Por eso siempre vuelve, dices.

«No importa irse. Irse vale quizá como quedarse. Quizá más»
-pienso-.

Insinúa esa luz que no se extinguirá nunca.
Quizá hablas de aquella que asomaba tus ojos
al borde de los míos, y acallaba instantes
y derrumbaba límites.
Olvidas que cada singladura reclama sus olas,
sus espumas.
Creo.


DONDE GRITO TU NOMBRE


si redescubro espliegos
y lagartos dormitando a la sombra de las espadañas
-o transparencias de sol entre las buganvilla-
y hallo tu comienzo, atempero mi pulso.
Busco un despertar súbito, silencioso, certero como un disparo
y asciendo desde la oscuridad a la luz,
camuflada en la mísera condena perpetua del día
(antes de que la palabra me mate poco a poco:
cuando le apetezca).

Si me ha de encontrar la muerte,
al menos que se tome el trabajo de buscarme
entre lo pájaros que arden en mí,
o en el impronunciable magma de sílabas,
que hoy urge y golpea -fuego que no se apaga- mi garganta, mis labios.


©Indah
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Andar probando como cuchillo de melonero.
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Mario
03/06/2025 08:26
Un cielo grande y sin gente monta en su globo a los pájaros. El sol, capitán redondo, lleva un chaleco de raso. ¡Miradlos qué viejos son! ¡Qué viejos son los lagartos!

Mario
25/05/2025 10:25
Un vaso vacío de licor pero lleno de brindis. Nunca es tan oscura la noche como justo antes de amanecer.

Mario
10/04/2025 18:52
En abril palabras mil Sirio brilla a poniente. Al final del día y de la vida

Mario
25/03/2025 09:01
Que tenemos que hablar de tantas cosas, compañero del alma...

Mario
07/03/2025 09:14
Lloran las nubes mientras los cielos sueñan la primavera

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