Trazo con la lengua el dulce retorno,
las viejas rutas del impulso.
Mi aliento reposa sobre tu sal.

Escucha...ha cesado el tiempo.
El compás del placer es curvo
y nuestros cuerpos se desmadejan.

Dulce cansancio...
los contornos se diluyen
como el espectro de un lienzo.
Sobre la mesa, laten imposibles
las cenizas del corazón de amianto.
Un ensueño zalamero seduce a la luna.
Luna de piel, de beso que acuna.
No me queda más consuelo que tus besos.

Filtra la ventana el sabor de las palabras.


© Fleishman