tras ese sueno viaje…..
era una noche de luna,
de estrellas y mil luceros
era mi única noche…….

te toque y me estremecí
te mire y me quede ciega,
te olí y de ti conservo,
la fragancia de esos besos…..

eran las once, o las doce…?
en primavera o verano….?
éramos un solo cuerpo
fundida la carne entera……

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siete lunas y sus primaveras
siempre contigo en la cuenta
deshaciendo las querellas,
del amor no retenido……………..
cuenta las noches de ...

Porque creer contigo no es creer por ti,
sino allanarme en mí, identidad caótica,
rebasando el umbral donde destilan
los pesares del alma corroída y
los tormentos de encono tenebroso.

Nada se eterniza en donde habito
salvo vivir en tu memoria o
percibir una luminaria traspasando
la turbación del deseo
-desierto que me renace y me revuelve-

Porque repatriar al espíritu arrancado,
es perpetuar que las ideas expiran
sin más desafío que su orfandad,
como una agonía dilatada o
como ...

Fui tocado por el mal incurable
La vieja maldición
La bendición perfecta
La que tocó a Dante y Petrarca
El mal venido de Orión
El polizón en el furgón de cola
Del polvo de estrellas

Fui herido por la flecha del destino
La que opera en la emboscada
Silenciosa tras el canto del ruiseñor
Y el calculado descenso del aguila
Herido por el arco que dispara el cazador ciego
Con la exacta precisión
Del que siempre acierta

Vendí mi alma ...

1: El caos y el potro

El poema hablaba de una mujer
(morena, delgada, guapa, mediana)
que mataba a su caballo y lloraba
con el cuchillo caliente en las manos.

En el bar leí (y cito textual):
“The city is a monument
To the creativity of chaos”.
Hablaba de Chicago
y se refería
al caos de los negocios hechos en invierno
con un pie en la ley y el otro
en el hielo del lago Michigan,
y pensé
que Granada ...

Canta el aire del siroco
en este desierto de males
me siento desolado
y me abandona la razón poco a poco

Canta el resoplido de los monzones
escucho los aires y me vuelvo loco
tengo cuidado de no creer en todo
una Fata Morgana me juega un juego torvo
y en medio de todo un oasis pronto

Tengo la alegría de no estar solo
un principito me ayuda en todo
le dibujo un cordero y me sonríe hermoso

Dromedarios y ...

Hinkle Twinkle Burns nació una fría mañana de noviembre bajo la niebla de la elitista y casi británica ciudad de Oviedo. Su madre, tan bella y exuberante como pérfida y ladina, aliviada al fin sus dolores, cuitas y preocupaciones después de una noche entera de blasfemias, whisky y sudores, envolvió a su neonato en una suave manta y lo depositó, en movimiento paradójico de delicadeza y crueldad, en el bordillo de la fuente de La Escandalera, fijando entre dos piedras ...

El silencio de uno nunca es absoluto. Siempre hay algo que suena -el corazón, el tiempo de un latido-; incluso el propio silencio, que se asemeja al crujido de un papel arrugándose en la mano, suena.

Algunas veces el silencio también se parece a un televisor opaco que no sintoniza bien la señal y bisbea como si echase pequeños escupitajos por la boca: "zsh, zsh". O como el vuelo de una mosca, o el canto de una cigarra, o el ...

La taza café estaba humeante sobre la mesa, en el exterior la lluvia no cesaba, mientras revisaba sin cesar sus textos de criminalística, tenia ante si a un asesino sin escrúpulos, nadie en su sano juicio extirpaba los órganos a sus víctimas con tanta precisión, durante sus ardua investigación había llegado a algunas interesantes conclusiones.

La primera de ellas, el asesino no era ningún pelagatos, poseía grandes conocimientos de medicina y no hacia distinciones entre victimas.

No trabajaba solo eso ...

¿Dónde me encuentro?... ¿Estoy perdido?

Estoy en vuelto en un jirón de tinieblas, sin un rayo de luz ¡Qué tristeza!.

Una carretilla con un pequeño ataúd abre surcos en las gravas grises y mojadas.

Han aullado otra vez las voces, ¿o es el viento que corretea entre las rendijas? Hay un ronco gemido en las sombras ¿me acerco ò me alejo?

Profundiza el ensueño, con cara de dolor... quizás no este perdido... quizás este oculto tras el crepúsculo.

Vuelvo a ...

Hay quienes pretenden ser ricos, y no tienen nada;
Y hay quienes pretenden ser pobres, y tienen muchas riquezas.
Proverbios 13; 7


Me ha despertado una música estridente con olor a marihuana. A mi lado duerme una chica desnuda, con tajada de fruta embadurnada de creyón en vez de labios, cabellos encaracolados que casi le tapan la cara; mitad real, mitad silicona. Ni idea sobre que tema hablamos, en caso de que hubiéramos hablado. Un pedazo de mañana se ha ...