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la lectura como búsqueda, la escritura, como acto de amor

El tiempo permanece amurallado en esta ciudad con nombres de colores, sombras acechantes de los que no fueron y pudieron ser, muros capaces de abrir o cerrar bocas y de imaginar rostros de seda ...
Últimos textos
El túnel
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Américo y yo estábamos sentados en la terraza del Café Latino, en el cas co viejo de Orense. La tarde de julio se deslizaba cálida y silente, en medio de un ambiente de modorra.

Conversábamos despacio, repasando los años vividos, evocando anécdotas de los viejos amigos, muchos de ellos desaparecidos para siempre. Ningu no de los dos poníamos empeño en nuestras evocaciones, y nuestras frases discurrían sin el hilo conductor de las conversaciones apasionadas, por- que la edad calma todas las vehemencias.

De pronto pasó una chica preciosa. Bien formada y de cara atrayente, li gerita de ropa como pedía la estación. Seguramente se dirigía al encuen tro de sus amigas, o de algún acompañante para pasar la tarde en el río.
ya sé leer, navytales 2009
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ya sé leer
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dedicado a María


No lo sabía entonces pero al final, ahora que ya hay final y mi padre ha desaparecido, el único recuerdo bueno que guardo de mi padre aconteció durante las navidades previas a mi sexto cumpleaños. Tampoco lo sabía entonces pero ese suceso que ahora relataré estuvo siempre presente cuando pensaba en mi padre. Al comienzo como un suelo fijo y sólido desde donde, como todos los niños, levanté el ninot de el padre. Hasta el verano de los diez años. Y luego se quedó enterrado en la memoria, no muy profundamente, ya que accedía a él cuando trataba de entender el comportamiento de mi padre con ojos de niña grande, cuando me procuraba relatar a otros, a pocos, lo que era tener un padre alcohólico, un padre débil y un padre con cáncer incurable en su autoestima. Ni siquiera perdió fuerza como tal. Dejó un día de ser el contrapeso de su carácter y se quedó fosilizado como el único buen recuerdo. Sellado en una pelota de resina mate cada vez menos pegajosa, en medio de un millar de recuerdos amargos.
De los Hechos relativos a la dulce Afrodita
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De los Hechos relativos a la dulce Afrodita

Está reputado que la divina Afrodita nació del caos entre la espuma agitada del mar. Y que su belleza surgió desnuda entre las olas. Unas historias dicen que navegó montada en el lomo de un calamar gigante. Éste cefalópodo se prestó gozoso para el transporte divino. Muchos fieles han deseado la suerte de esa sepia para así disfrutar del calor íntimo de la diosa aposentada sobre sus cuerpos hechos de carne mortal.
Noticias
Los objetos nos llaman.
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El escritor Juan José Millás confesó hoy en Sevilla que la idea de su última obra 'Los objetos nos llaman' "surgió de un sueño, en el que veía los cuentos como las calles del centro histórico de cualquier ciudad europea, cortos y estrechos. Era una pequeña Venecia llena de canales".
Viaje al fin de la noche - Louis-Ferdinand Céline.
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Original, satírico y subyugante es este clásico de necesaria lectura, que en 1932 publicó Luis-Ferdinand Céline. Una novela que propone un viaje por las principales aventuras que el siglo XX proporcionó al hombre: la guerra, la vida en las colonias y la emigración a Norteamérica. Viaje que arroja la única enseñanza de que el ser humano y sus miserias son iguales en todas las partes del mundo, por lo que la esperanza de escapar a nuestra propia realidad es más bien escasa.

por Sra. Castro.
La escritura y el dolor, Isabel Allende.
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E - ¿Escribis desde el dolor, para transmutar el dolor, para transformarlo?

I - Escribo para entenderlo, para entender el desorden de la vida; las cosas pasan simultáneamente y tan de prisa que uno no tiene tiempo de sentarse a analizarlas.
Yo me acuesto en la noche muerta de cansancio y no tengo tiempo para revisar lo que pasó en el día, pero todas las noches le escribo una carta a mi mamá y en esa carta, le cuento aunque sea someramente lo que pasó en el día.
Y nada más que por ese ejercicio de escribir en unas pocas líneas lo sucedido, no solamente lo registro y quedá grabado, sino que lo entiendo.
En la escritura le pongo un orden artificial al desorden de la vida.